em pequenas caixas
nada mais que marcha
para o furico mais cretino
do escândalo
faíscas
só incendeiam e apagam
riscam traçado fino
o caminhar nulo
repetitivo dos palitos
de ponta escarlate
encandeiam
demasiado cretinas
intuições abalizadas
de quem nada quer saber
compartimentados
natimortos espalhavam-se
no chão feito gravetos
mal queimados
moedinhas de um centavo
brincando
de quem se queima primeiro.
batismais
os tais
senhores fatais
fósforos
eu acho que tu não existe....
ResponderExcluirés ficção
ou apareça e me desminta....
se não,
vou achar que tu és coisa da
minha simplória imaginação....